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Même avec la meilleure volonté du monde et malgré mon goût immodéré pour les écritures soignées, j’ai eu du mal à me passionner pour cette pauvre tortue décalcifiée.
Désormais, Houellebecq ne construit plus une oeuvre mais une franchise usant toujours des mêmes ressorts : picole, misogynie, homophobie, provocation gratuite, people et placement de marque.
Quelle pointure ? On m’avait parlé d’un chef d’oeuvre... Je ne l’ai pas vu, en tous cas pas lu.
Parfois jubilatoire, souvent horripilant. Une intrigue banale, prétexte à de bons mots, des tartines sur des petits riens, une succession de sketches plutôt qu’une véritable histoire.
Il n’y a pas de honte à devenir intelligible. C’est la beauté du savoir offerte à chacun, la singularité d’un style qui n’exclut personne. Le contraire de cette « idiotie ». Je propose que nous laissions Guyotat à son quant-à-soi lexical.
